Delirium tremens; Bukowski styla.

Vomitarte en un papel, para luego limpiarte los bigotes insultando a un público que odiabas; que te amaban y que bebían a destajo llegando al éxtasis mientras te bajabas tambaleandote de un escenario sin altura ni amplificación. Que no eras tú, ni Chinasky, sino otro que hacía el trabajo por ti.
Pornonográficamente olcultáste tu verdad de solitario y temeroso; cachero y alcohólico.

Hey, hijo de puta,
levántate de tus rodillas de mierda
que te voy a dar cintazos otra vez.
¿qué es eso?
¿qué dices?
¡te voy a matar! para de llorar, mierda.
está bien, tiramos tu auto al mar
y violamos a tu hija
pero sólo estamos extendiendo las posibilidades
de un realismo en funcionamiento, ¡cállate!, dije
que cualquier hombre debe estar listo para
cualquier cosa y si no lo está
entonces no es ni un hombre ni un chivo expiatorio
ni una notita ni una hoja de planta,
deberías haber sabido la totalitad de la trampa , estúpido,
el amor significa eventual dolor
la victoria significa eventual derrota
la gracia significa eventual impureza
no hay salida...

(del poema La Nariz)

"no nos traigan más mierda a la mesa que ya estamos satisfechos" y queremos vomitar.